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//Leer y escribir, una visión personal,// de V. S. Naipaul, premio Nobel de literatura.

"Sin embargo, ya había empezado a hacerme mi propia idea de lo que significa escribir. Era una idea mía, curiosamente ennoblecedora, sin nada que ver con el colegio ni con nuestro clan familiar hindú. Esa idea de escribir -que me despertaría la ambición de ser escritor- se cimentó en las cositas que me leía mi padre de vez en cuando.

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==== Mi padre era autodidacto, y se hizo periodista por sus propios medios, leía a su manera. Por entonces tenía treinta y pocos años, y aún estaba aprendiendo. Leía muchos libros a la vez, sin terminar ninguno, y no le interesaban ni el relato ni la trama, sino las cualidades especiales o el carácter del escritor. Eso era lo que le gustaba, y solo disfrutaba de los escritores en pequeños arranques. A veces me llamaba para que le oyera leer tres o cuatro páginas, raramente más, de un escritor que le agradaba especialmente. Leía y explicaba con ardor, y no me costaba trabajo que me gustara lo que le gustaba a él. De esta forma tan curiosa -teniendo en cuenta las circunstancias: la mezcla de razas en el colegio de una colonia, la introversión asiática en casa- empecé a construir mi propia antología de la literatura inglesa. ====

PRUEBAS (para borrar)

media type="youtube" key="n-yvaqWrrP0" height="344" width="425"Seguro que somos nosotros dentro de muy poco ante el libro electrónico, cuando nos atrevamos... Vale, pero yo no pienso ponerme hábitos...

Hermoso texto. Me regala un bonito recuerdo de infancia: Mi abuelo Tomás, en horas extras, era amanuense de notaría. Cuando era pequeño me tiraba horas entre la tinta, la pluma y el papel secante. Me encantaba ese olor y sobretodo como, poco a poco, mi abuelo dibujaba las letras en el papel de aquellos vetustos libros. Era mágico ver esas mayúsculas que él sembraba con el mismo entusiasmo que un jardinero cuida una flor o cualquier planta de su jardín. Allí decidí que era bello escribir. Tenía tres años.

Hablando de infancia, recuerdos y lectura... Para mí, aprender a leer fue un acontecimiento realmente importante aunque tardío. Vivía en el campo y tendría ya unos siete años cuando el maestro empezó a enseñarme las primeras letras. Era un hombre muy alto que iba por los cortijos cobrando unas pesetas y el almuerzo por familia, comía con nosotros los viernes. Los adultos le llamaban Polvarea en verano y Vaciacharcos en invierno porque tenía unos pies muy grandes...